Un Buzzati autentico e anche spudorato dato che questo libro lo definì lui stesso autobiografico.
Una scrittura moderna poiché parla alle pieghe sepolte dell’anima facendo emergere l’istinto maschile e a tratti, puro flusso di coscienza.
“
Si è messa a ballare. Ha un vestito color lilla di tessuto a grossa trama teso sul busto, serrato in vita da una cintura, la gonna al ginocchio corta e gonfia. Il cha-cha-cha non le sale nelle gambe ma nel bacino e nella colonna vertebrale, assoggettando il corpo a una specie di desiderosa ondulazione, di rilascio, di dare e non dare, offrire e no, come trotto a singulto per una strada che torna continuamente su se stessa, come un ostinarsi voluttuoso, come un giocare fra un'onda e l'altra, un ritmico compiersi d'amore che trascina su e giù, frenetico, misu-
rato, preciso, stanco, insaziabile, come la febbre spirituale della sera nelle boscaglie d'Africa quando l'animo si perde nelle immaginazioni e nei ricordi, come la livida luce nel vicolo dalle cui profondità una voce chiama, come le rosse labbra ambigue che per un istante al riverbero dei fari si dischiusero mute nella promessa, come la giovinezza triste che ridendo si butta e si contorce nel buio che la schianterà, aspirazione, ideale anche, vibrazione profonda della materia viscerale, voce delle terre che mai conosceremo, imitazione del trionfo il quale mai si compirà, martello dolcissimo e crudele che batti a tre a tre con una breve pausa in mezzo, a tre a tre batti, batti a tre a tre e precipiti giù per le cateratte del diciassette aprile battendo a tre a tre i macigni e l'acqua urtando impazzisce, diventa biscia, epilessia, arpa, perdizione ma lei sopra coi tacchi a spillo levita, fluttua, gioca e sorride con l'evidenza soverchiante di una sapiente bambina, qui ritrovando il succo irresistibile e vero della vita.”
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260 pagine in un solo giorno magari le avevo già lette. Ma mai di un libro intero. Avevo poi bisogno di staccare, di pensare. Oggi no. Non mi è servito. Mi è servito cadere, senza potermi tenere da nessuna parte, in questa storia d'amore come in un baratro. Per riascoltare il rumore del botto. Per riassaggiare il sapore della polvere. Perché bisogna soffrire per capire di essere vivi. Perché bisogna girare come trottole attorno all'amore per dimenticare la torre nera della morte.Perché bisogna aver sofferto una vita per apprezzare l'immobilità. Perché guardare il caleidoscopico vorticare delle velleità altrui, soprattutto quelle sentimentali, con indulgenza autoassolutoria è cosa necessaria per convincersi che si, forse sì, magari valeva la pena...Magari. Forse si.
